Un Verso, uno solo

Quiero escribir un libro que le llegue a todos los niños de la Tierra

Un libro que resuene y caliente los hogares en invierno

Que esté presente en cada beso y en cada memoria

Que cada marino pueda leerlo en la sal de las olas y en la forma de las estrellas

¿Será acaso esto mucho pedir?

Quiero escribir entonces un poema que resuene en los portales de mi infancia

Uno que contenga los juegos y las risas de los jardines

Que le inflame el corazón a mi primer lejano amor

Uno simple, sonoro, un poema en sí mismo

¿Será acaso esto mucho pedir? 

Quiero escribir entonces un verso, uno solo, pequeño como grano de avena

Uno fácil de cantar, para la memoria del campesino

Un verso que alegre las jornadas de café

Que estremezca los cristales húmedos cuando llueva al alba

¿Será acaso esto mucho pedir?

Después de tanto escribir, y mal lograr el sagrado verso

Decepcionado y triste, finalmente he decidido

Nunca más querer ese verso hermoso

Olvidar mi poema sonoro

Desistir de mi libro inefable

A esto he llegado: que el verso es imperfecto

Y la lengua siempre tosca

Pero bello es el espíritu

Y siempre sutil el Silencio

La palabra su origen ha perdido

Pero el alma, siempreverde, su íntimo

secreto siempre ha mantenido.

A esto he llegado, oh queridos:

No escribir versos, vivir sus poemas

es la forma más alta de la obra del Poeta.